Archivi del mese: febbraio 2013

Gli occhi del male. Romanzo a puntate (Capitolo finale)


free-terrible-devil-wallpaper-wallpaper_1600x1200_86164“E adesso cosa faccio?”
“Nascondi il cadavere” mi sussurrò una voce.
Misi il fucile a tracollo, presi l’uomo per le braccia e iniziai a trascinarlo. Il rumore dei piedi del cadavere che scendevano le scale mi atterriva… ero fuori di senno. Decisi di portarlo in cantina, dove avrei potuto occultare il corpo, per poi decidere con tutta calma sul da farsi. Per non lasciare impronte di trascinamento sul terreno che divideva l’abitazione dalla cantina, decisi di prendere in groppa il cadavere. Era pesante, ma i passi che dividevano l’entrata della casa dalla cantina adiacente erano davvero pochi. Passando vicino alla mia auto vidi il mio riflesso. Ma che stavo facendo nel giardino di casa mia con in braccio un cadavere di uno sconosciuto? Come avrei potuto mai spiegare? Il finestrino dell’auto specchiava alla perfezione sia la mia sagoma, che quella del povero uomo. Aveva il busto, la testa e le braccia penzolanti dietro di me, mentre le sue gambe penzolavano in avanti. Aveva gli occhi sgranati… ed erano bianchi.
“Ma cosa Accidenti?”.
Con un movimento fulmineo, catapultai l’uomo per terra… lui si rialzò. Puntava con entrambe le braccia protese in avanti verso di me. Non ci potevo credere; sembrava uno zombi… e forse lo era. Ero stanco, ma anche abituato a quei maledetti esseri con gli occhi bianchi. Afferrai il fucile che avevo a tracolla; appena la creatura mi fu vicina; mirai alla testa e feci fuoco. La sagoma cadde al suolo e la sua faccia non aveva perso i tratti, non c’era più. Buttai il fucile per terra e trascinando il cadavere mi diressi verso la cantina. A differenza delle altre volte, ero contento, non so, una contentezza isterica; dovuta dal fatto di non aver ucciso un uomo, ma una di quelle cose… che si spacciava per tale. Quando mi accinsi ad aprire la porta della cantina…
“Fermo.” Lasci quell’uomo e si metta per terra.”
Polizia e Carabinieri erano penetrati nel giardino di casa mia
Nella cantina di casa trovarono i cadaveri dei miei amici. Non so cosa successe, mi dissero poi che nella cantina dove stavo trasportando quell’essere furono trovati Marco, Stella e Ricky.

10 anni dopo…

“Venni accusato dell’omicidio di Stella, Marco e Ricky, adesso dopo dieci anni, sono ancora rinchiuso in questa clinica psichiatrica. I corpi dei miei amici, quelli veri, da me scoperti, non sono stati più ritrovati. Le autorità locali, negarono anche il fatto di aver ricevuto telefonate anonime al riguardo. Il Diario di Ricky, quello di cui le ho parlato nel mio racconto… scomparve. Quando fui arrestato, mi fu sottratto… non ho idea di che fine abbia fatto.
“Lei da dieci anni si ostenta, anche a detta di miei colleghi, a raccontare sempre la stessa storia.” Disse l’uomo in giacca e cravatta seduto dall’altra parte del tavolo.
“Sì, certo. È la verità. I suoi colleghi psicologi, psichiatri, o quello che sono, mi reputano un pazzo, un visionario, un folle… e con tutta probabilità, lei penserà la stessa cosa non appena sarà uscito da qui dentro.”
“Come fa a dire che i cadaveri trovati nella sua cantina, in realtà non erano proprio quelli dei suoi amici?”
“Mi dissero che il fatto più raccapricciante era quello che ai cadaveri erano stati asportati gli occhi; da qui ne ho dedotto che quelli ritrovati erano i “mostri” e non i miei amici. Poi c’è un un particolare che conferma ciò che dico.”
“Ovvero?.”
“Ricky, morì da bambino, quello che le autorità hanno trovato in cantina era un uomo adulto.”
“Mi tolga una curiosità. Che fine ha fatto la ragazza di nome Daniela?”
“Non era una ragazza, mi dissero che una Daniela Imperatis non era mai esistita, ma io già lo sapevo… lei in realtà era lì per cacciare qualche anima… prese quella di Marco.”
“E cosa mi dice al riguardo di Stefania?”
“La Stefania De Pretis che io tanto decantavo, non fu più trovata, mi dissero che non esisteva nessuna ragazza con quel nome. Anche la casa da me segnalata era abitata solo da due anziani… non avevano figli.”
“Lei come se lo spiega una cosa del genere? Non ha mai pensato di essersi sognato tutto?”
Le posso garantire che non mi sono sognato un cazzo. Anche in questo caso ho una mia teoria.”
“Bene, mi dica, sono qui per ascoltarla.”
“La morte.”
“Prego, come ha detto?”
“Ho detto la morte. La mietitrice di anime, la regina nera; non importa come la si chiami.”
“Lei adesso mi vuol far credere che la Stefy del suo racconto, in realtà era la morte?”
“Esatto. Lei mi era sempre vicina, aspettava, aspettava me. Non mi ha aiutato in nessuna occasione. Quando ho affrontato il male, lei era sempre in disparte. Non poteva intervenire, il suo compito era solo quello di prendere la mia anima, nel caso io… Quando la trovai riversa sul pavimento del bagno dell’autogrill, capii che era stata pestata. Ragionando sulla cosa ho dedotto che era stata picchiata, in qualche modo punita. In alcune situazioni mi era stata di grande aiuto, come nello scantinato, quando fu lei a voler cambiare direzione. Non credo che ne sarei uscito vivo senza il suo prezioso contributo. In quell’occasione fu punita da una forza superiore. Aveva sforato, era arrivata oltre le sue competenze… non credo che potesse farlo.”
“È incredibile, lei si è riuscito ad accaparrare i favori della morte.” disse l’uomo stupito “Cosa mi sa dire al riguardo del suo cane?”
“Il mio amico, in tutti i sensi. Anche il mio protettore, credo che sia stato lui a calarci la scaletta nel pozzo.”
“Un cane che porta una scala, la fissa e la fa scendere in un pozzo? Non le sembra un po’ troppo?”
“Non un cane… vogliamo chiamarlo… Angelo?”
“Che cosa? Lei mi vuol far credere che il suo cane in realtà era il suo angelo custode?”
“Perché no. Quando siamo usciti dal pozzo lui c’era, ogni volta che mi sono trovato in difficoltà… lui c’era.
È tornato a casa, dopo che lo avevamo perso a centinaia di chilometri, tirandomi fuori da un casino…”
“I cani sono intelligenti, e hanno uno spirito protettivo sui loro padroni, questo è vero, anche il fatto che sia tornato a casa è una costante riscontrata più di una volta nell’universo canino, ma da questo, a dirmi che il suo cane è un angelo… c’è ne passa, no?”.
“Non le sto dicendo che il mio cane era Rin Tin Tin. Ma lei come fa a spiegarsi che sia ritornato a casa in un tempo così breve? Le garantisco che è impossibile per un essere mortale. Poi c’è l’episodio della vasca: Quando Marco fuoriuscì da quella maledetta vasca, ricordo che prima di svenire vidi Demon. Con tutta probabilità fu lui a portarmi in salvo.”
“Il suo amico Marco è morto… Come lo spiega? Eppure dal racconto del suo diario, lo spirito di Ricky gli disse che poteva anche salvarsi…”
“Bella domanda, crede di farmi cadere in contraddizione, per poter affermare che le sto raccontando un mare di stronzate, non è vero?”
“No, assolutamente, cerco solo di capire come sia andata la storia, tutto qui.”
“Marco morì perché aveva tradito l’amicizia. Padre Alfonso, mi disse che solo l’amicizia e l’amore che ci univa avrebbero potuto sconfiggere il maligno. Marco andando a letto con la mia ragazza, che poi era… bè… un lupo. Tradì qualunque sentimento benevolo, cadendo nella trappola…”
“Guardi, lei ha raccontato la storia nei minimi particolari, com’è possibile che riesca addirittura a ricordare i dialoghi intercorsi fra lei e questi fantomatici personaggi?”
“Un incubo non si dimentica con facilità. Ma poi quali personaggi? Le sto dicendo senza mezzi termini, che l’intera vicenda è andata così come le ho spiegato. Non sono un assassino. Non ho ucciso i miei amici.”
“Ah, vede, mi ha parlato d’incubo, allora si è sognato tutto?”
“Non era un incubo, l’ho detto solo per farle comprendere le atrocità di cui sono stato testimone.”
L’uomo si alzò dalla sedia dirigendosi verso la finestra alle sue spalle.
“Se lei continua a raccontarmi queste assurdità, io non potrò esserle di nessun aiuto. Non posso farla uscire da questa clinica, capisce?”
“Scusi, a lei che importa, mica è il mio avvocato?”
“No, ma vede, lei è un uomo di grandi capacità, è un peccato vederla rinchiuso in un posto del genere… è sprecato.”
“Ho detto solo la verità. E continuerò a dirla, finché avrò vita.”
“Sì, questo non lo metto in dubbio, ma una piccola bugia potrebbe aiutarla… Poi il fatto che lei ricordi tutto è un bene per noi.”
“Cosa? Non lo mette in dubbio? Allora mi crede? Lei mi crede?”
“Detto tra noi, io potrei anche crederla, ma non lo dica in giro…”
“Non intendo mentire, mentirei anche ai miei poveri amici… è il minimo che possa fare per loro è dire la verità, non voglio che si siano sacrificati per niente.”
“Deve capire che per le persone risulta un po’ difficile comprendere cose del genere. Si reputano credenti, vanno in chiesa tutte le domeniche, ma in realtà i veri credenti, quelli che anche senza andare in chiesa credono sul serio, sono davvero pochi.”
“Sì, sono d’accordo con lei, ma cosa dovrei fare… dire: guardate che ho avuto allucinazioni, adesso sono guarito, arrivederci a tutti e grazie?”
“Esatto. Lei deve mentire, solo mentendo riuscirà a riavere la libertà.”
“Guardi, che non voglio affrontare una vita di rimorsi, preferisco stare qui e avere l’anima in pace.”
“Mi sono scomodato personalmente per tirarla fuori da questo posto… Ma deve collaborare.”
“Si è scomodato? Scusi ma lei chi è?”
“Comunque sia, mi dispiace, ma adesso devo proprio andare” disse l’uomo guardando dalla finestra.
“No. Aspetti un attimo. Lei ha detto di credermi, vero?”
“Certo. Io la credo, ma nessun altro lo farà al di fuori di me. Mi dispiace non poterla portare via da questo posto. Lei è riuscito a mediare con la morte, a capire che il suo cane era un protettore, a comprendere e affrontare le tenebre… mi riferisco al lupo, e infine è sfuggito al male. Il fatto più sorprendente e che lei è ancora vivo. Guardi è assurdo.”
“Allora lei crede ad ogni mia parola?”
“Come non potrei.” disse l’uomo, voltandosi.
Il suo sorriso era bianco, come i suoi occhi.
“Ma… Ma lei… è uno di quegli esseri? Un alfiere del male?”
“Fuochino… Io sono il Male.

Continua…

Leggi tutto dall’inizio (Prima parte)

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Antonio Ferrara intervista Alessandra Zengo


COVER#3

Speechless cover #3

1. Chi è Alessandra Zengo per Alessandra Zengo?

Alessandra è un piccolo mistero anche per se stessa. È un ossimoro vivente che può essere, a seconda delle situazioni, tutto il contrario di tutto. È estroversa e riservata; solare e malinconica; decisa e tuttavia raggiunge i livelli più alti di insicurezza. È una accanita lettrice con una grande passione per la pizza, la cedrata, gli animali e gli stimoli intellettuali che fanno muovere le rotelle del suo cervello iper-eccitabile. Non riesce a concepire anche un solo minuto della sua vita che non sia impegnato a fare almeno tre cose contemporaneamente. Anche mentre dorme pensa a quello che dovrebbe/potrebbe fare. I suoi sogni, nonostante siano criptici, fantascientifici e al limite del surreale, come le allucinazioni a occhi aperti, sono di grande ispirazione.

2. Hai fondato il blog letterario collettivo Diario di Pensieri Persi di cui sei l’amministratrice e curatrice; dal luglio 2011 sei caporedattrice di Urban Fantasy, portale italiano dedicato al fantastico. Dal 2012 dirigi il periodico trimestrale Speechless Magazine di cui sei l’ideatrice. Dal 2013 lavori anche per una casa editrice. Riesci a gestire il tutto?
Non sono ancora deceduta, quindi la risposta è sì. Per sapere se lo faccio bene dovresti chiedere ai miei collaboratori, che mi sopportano costantemente (come io sopporto loro). Sono molto sprovveduta, non ho tantissimo tempo, ma mi piace immensamente quello che faccio: lavorare nel “mondo libro”. Praticamente un sogno che si realizza, un hobby che è cresciuto lentamente e poi esploso. È una soddisfazione immensa poter dare sfogo alla mia passione, lavorare con team diversi, vedere il proprio lavoro apprezzato ed essere soddisfatta io stessa, nonostante io cerchi sempre di migliorarmi. Step by step.

3. Tu dici che il tuo sogno segreto è poter realizzare i sogni degli altri. In che senso?

Nel senso che fare felici gli altri è una cosa bellissima. Ancora più bella se facendolo riesci a gratificare anche te stesso.

4. Edizione cartacea o e-Book?

Entrambi. Non sono una cultrice ossessiva del cartaceo, ma adoro vedere la mia libreria, la mia scrivania, il mio comodino e la mia cassettiera straripanti di libri. Credo però che il digitale abbia grandi potenzialità ancora inespresse, e soprattutto è comodo ed economico. Con l’ipad e l’e-reader, poi, leggo molto più velocemente e posso portare con me migliaia di libri contemporaneamente. L’unico problema è scegliere. Con SL Books ho cercato di sfruttare tutte le possibilità che il digitale offre all’editoria, e spero di esserci riuscita almeno in parte. Non vedo l’ora di vedere il lavoro ultimato. E vedere qual è l’effetto finale. E chiaramente una copia cartacea entrerà a far parte della mia libreria.


5. Il libro che consiglieresti di leggere?


Scelgo tra le montagnette di libri che mi circondano ora: Nord e Sud di Elizabeth Gaskell; Grandi Speranze di Charles Dickens; Il secolo breve di Eric J. Hobsbawm e Senza chiedere il permesso di Lorella Zanardo.

6. L’ultimo libro che hai letto?

Ho appena finito The Hammer and the Blade di Paul S. Kent. Uno sword & sorcery altamente consigliato. Ho adorato i due protagonisti: Nix e Egil.

7. Se dico Stephen King?
Io e il caro Stephen abbiamo uno strano rapporto. Non sono mai riuscita ad amarlo e apprezzarlo veramente, anche se non ho ancora letto tutti i suoi romanzi. Nella mia libreria, però, c’è lo scaffale dedicato a King, al cui fianco trovano collocazione Alan D. Altieri e Haruki Murakami.

8. La bambina senza cuore?
La bambina senza cuore è il titolo di una storia che ha avuto diversi titoli. L’ultimo in ordine di tempo è stato Hidden Heart, con cui ha partecipato al concorso di Fazi. Ho conosciuto Lola, la protagonista, proprio grazie a questo contest. Il romanzo non vinse, ma l’incipit di Emanuela è stato l’unico, tra quelli letti, che mi aveva colpito. Alcuni mesi dopo, non ricordo di preciso quando, ho chiesto a Emanuela quale sarebbe stato il destino di quella storia. La lessi e poi proposi alla sua creatrice la pubblicazione con Speechless. Ricordo benissimo la nostra conversazione, eravamo come invasate che proponevano soluzioni per abbellire la storia. E a ogni nuova conversazione si aggiungeva un dettaglio nuovo. Così, dopo qualche mese, emerse il progetto multimediale di SL Books, la cui prima pubblicazione è proprio La bambina senza cuore. È stato un romanzo su cui sono state spese molte energie e su cui stiamo ancora lavorando. Vi basti sapere che dalla sua seconda stesura è quadruplicato di volume. Al momento stiamo facendo l’ultimo editing per rifinire il testo, mentre Giampiero sta lavorando all’apparato iconografico (bellissimo!).

9. Hai mai pensato di scrivere e fare la scrittrice?


Ho fatto alcuni tentativi, ma invano. Trovo che la scrittura sia divertente e piacevole, mi intrattiene, ma non sono dotata di quel “fuoco sacro” che sembra far bruciare il 90% degli scrittori. Ho cominciato la stesura di due storie, ora accantonate, ed è stato meraviglioso perché ho cercato di riprodurre quello stile frizzante e divertente che mi piace leggere. Ma per ora i miei ritmi mi impediscono di cimentarmi nella scrittura in modo serio e continuativo. Si aggiunga anche la mia incapacità di stare incollata a un foglio bianco per più di trenta minuti. Ho però in mente un romanzo a cui tengo particolarmente, un romanzo che parla di storia contemporanea che vede l’intrecciarsi di due vite. Il titolo provvisorio è Memories, e spero di cominciare a lavorarci presto. Le ricerche da fare saranno parecchie.

10. Come nasce Speechless? Dove vuole arrivare?
Speechless nasce come webzine di Diario, ma questa idea de facto non si è mai realizzata. Dopo quattro mesi di lavoro, ad aprile 2012 è nata una rivista digitale indipendente. Una scommessa, un salto nel buio, una strada di cui non conoscevo la destinazione. Speechless mi ha portato enormi soddisfazioni, e per questo devo ringraziare tante persone speciali. Ancora adesso, però, non so dove potrà arrivare, ma mi auguro che possa fare ancora molta strada.

11. Qualche anticipazione su un tuo progetto futuro?


Non so quanti dei miei progetti si realizzeranno. Però posso dire che al momento sto lavorando al nuovo numero di Speechless, in uscita ad aprile, che sarà molto particolare proprio per festeggiare il primo anno della rivista. In cantiere c’è anche un romanzo a quattro mani, una scrittura in collettivo, il progetto contro la violenza sulle donne e tanto altro.


12. Emanuela Taylor?
Il mio alter ego fatto di pixel nasce nel 2010. Emanuela è l’eteronimo di Alessandra, e rappresenta la parte di me che si dedica interamente alle parole. Non mi piace mischiare il “lavoro” con la mia sfera privata e “fisica”, perciò da questa esigenza è nata lei. Posso parlare di cultura e letteratura sapendo di essere circondata da persone che capiscono questo amore.

13. Cosa vuol fare da grande Alessandra Zengo?
Tantissime cose! Un rotolone regina non basterebbe. Ma eccone alcune. Vorrebbe continuare a lavorare nell’ambito editoriale come editor, aprire una casa editrice, pubblicare alcuni saggi riguardo i più disparati argomenti (tra cui uno di filosofia/teologia), aprire un rifugio per animali, (re)imparare ad andare a cavallo, laurearsi in Scienze psicologiche della personalità e delle relazioni interpersonali, creare un period-drama bello come Downton Abbey o le produzioni BBC. Incontrare Sherlock Holmes, nella figura di Benedict Cumberbatch per testare la sua reale intelligenza (e per sentirlo parlare). E vivere a Londra, la città dei suoi sogni. In generale, però, Alessandra vuole continuare a pensare, creare e trasporre nella realtà i propri sogni. Soprattutto quelli che sembrano impossibili.

Le parole di Jobs riassumono perfettamente il mio pensiero.
Ogni tanto la vita vi colpisce sulla testa con un mattone. Non perdete la fiducia, però. Sono convinto che l’unica cosa che mi ha aiutato ad andare avanti sia stato l’amore per ciò che facevo. Dovete trovare le vostre passioni, e questo è vero tanto per il/la vostro/a fidanzato/a che per il vostro lavoro. Il vostro lavoro occuperà una parte rilevante delle vostre vite, e l’unico modo per esserne davvero soddisfatti sarà fare un gran bel lavoro. E l’unico modo di fare un gran bel lavoro è amare quello che fate. Se non avete ancora trovato ciò che fa per voi, continuate a cercare, non fermatevi, come capita per le faccende di cuore, saprete di averlo trovato non appena ce l’avrete davanti. E, come le grandi storie d’amore, diventerà sempre meglio col passare degli anni. Quindi continuate a cercare finché non lo trovate. Non accontentatevi.
Steve Jobs ai laureandi di Standford

Grazie per essere stata mia ospite.
Grazie a te per l’accoglienza! È stato un piacere.

Alessandra Zengo è nata a Cittadella, ma attualmente risiede in un paesino sperduto nella campagna veneta insieme a quattro cani che adora. E’ un ariete testardo e idealista, ama gli animali, adora la pizza, non è mai puntuale e si definisce una sognatrice pragmatica. Quando non lavora, studia o dorme, riflette su nuovi progetti da realizzare, progetti che affollano la sua mente giorno e notte. Nel 2009 ha fondato il blog letterario collettivo Diario di Pensieri Persi (www.diariodipensieripersi.com), di cui è attualmente l’amministratrice e curatrice; dal luglio 2011 è caporedattrice di Urban Fantasy (www.urban-fantasy.it), portale italiano dedicato al fantastico. Dal 2012 dirige, con non pochi grattacapi ma anche grandi soddisfazioni, il periodico trimestrale Speechless Magazine (www.speechlessmagazine.com), di cui è l’ideatrice. Il suo sogno segreto è poter realizzare i sogni degli altri. Dal 2013 lavora anche con una casa editrice.


Gli occhi del male. Romanzo a puntate (quarantesima parte)


Jason_Mask_by_WiwewoMi ricordai che nel ripostiglio vicino l’entrata, mio padre teneva i fucili da caccia… Non avevo mai sparato, ma decisi che era arrivata l’ora di imparare. Presi il più grosso dei tre, sentii che era pesantissimo, e vidi che aveva due canne. Aprendolo notai che era scarico, ai piedi della bacheca aprii un cassetto, all’interno vi erano cartucce di vario calibro. Pallettoni piccoli… medi… Optai per quelli grandi. Sul bordo della cartuccia vi era impresso il disegno di un cinghiale, pensai che la rappresentazione era chiara… si trattava con tutta probabilità di proiettili per la caccia al cinghiale. Inserii due cartucce in canna e richiusi l’arma. Nonostante infilai in tasca una decina di pallottole, sapevo che in un incontro ravvicinato con uno di quegli esseri, non avrei avuto il tempo di ricaricare l’arma. Dovevo per forza di cose affidarmi ai due grossi proiettili in canna. Non potevo permettermi il lusso di sbagliare un colpo. L’arma era davvero pesante, uscito dal piccolo ripostiglio, feci qualche prova di mira, poggiando il calcio sulla spalla e tentando di far collimare il mio occhio destro con l’estremità della canna… niente. Tremavo, la mia mira era traballante, il peso dell’arma mi deconcentrava. Decisi di impugnarlo come un fucile a canne mozze, l’avevo visto fare in tanti film d’azione… avrei potuto farlo anche io. Iniziai a salire la prima rampa di scale, tenendo l’arma ben stretta con entrambe le mani. Le lunghe canne del fucile puntavano dritto davanti a me, all’altezza della vita. Quando mi trovai sul pianerottolo che mi avrebbe condotto alla seconda rampa di scale, guardai in alto. La scala terminava nel buio del piccolo ingresso che poi mi avrebbe dato accesso alle camere da letto, oltre che ai bagni. Continuando a salire la seconda rampa di scale mi sforzavo per cercare di udire qualcosa, ma l’intero ambiente era nel più completo silenzio, l’unico terrificante rumore proveniva dai miei pesanti passi sui gradini di marmo. La casa era molto vecchia, ed alcune lastre di marmo si erano scollate ed emettevano sinistri rumori. Arrivato alla sommità della scala pigiai sull’interruttore che avrebbe dato luce alla sala. Dalla posizione in cui ero riuscivo a vedere la porta della camera da letto dei miei… era aperta. S’intravedeva inoltre la stanza di mio fratello, la porta era semiaperta. Centralmente fra le due porte c’era la mia camera… era chiusa. Era stata quella a fare rumore… n’ero sicuro. Iniziai ad avanzare verso la piccola sala, pochi passi bastarono per raggiungere la porta. Lasciai la fredda canna del fucile per afferrare l’altrettanto fredda maniglia d’ottone. La girai e spinsi. La luce della saletta dove ero inondò la piccola cameretta. Rimanendo sulla soglia della porta tastai il muro adiacente in cerca dell’interruttore della luce, una volta trovato scoprii che era stato inutile, la luce non si accendeva, anche perché era in frantumi sul pavimento, fra la luce proveniente dalla sala antistante e la mia ombra proiettata sul pavimento, vidi tanti piccoli cristalli… con tutta probabilità quello che rimaneva della lampadina. Mi scostai su un lato, sempre rimanendo fuori dalla stanza, così da permettere al fascio di luce di inondare la camera. Sembrava tutto in ordine, come sempre. In quel momento, le maschere dell’orrore che collezionavo mi facevano paura, erano sinistre, quasi spettrali, poggiate una accanto all’altra su una mensola nella penombra. Afferrai il pomello e richiusi la porta.
Tutto in ordine pensai.
“Tutto in ordine un corno.” urlò una voce dentro me.
Sgranai gli occhi, quasi per voler far percepire il mio stato d’animo a Stefy, ma ero solo, nessuno poteva vedermi… almeno così speravo. La stanza non era tutta in ordine, la lampadina era frantumata sul pavimento, e la maschera di Jason (il massacratore di Cristal Lake), non era sullo scaffale, bensì dall’altro lato vicino alla scrivania, sulla sedia… Qualcuno aveva indossato la maschera e se ne stava seduto in camera mia. Mi voltai, e mi pentii di aver richiuso la porta. Adesso avrei dovuto avvicinarmi, per poter aprire la porta e guardare ancora nella camera.
La maschera fuori posto era una di quelle che mette i brividi. Si trattava di una vecchia protezione che usavano i portieri da Hockey, era biancastra, e ricoperta di piccoli fori, oltre ad averne due grandi per poterci guardare attraverso.
Ricordo che l’avevo indossata per varie feste di Carnevale, Halloween ed altre occasioni, per il puro gusto di terrorizzare compagni un po’ fifoni. Adesso il terrorizzato ero io, per guardare chi indossasse la maschera, avrei dovuto toglierla… C’era un’unica soluzione… sparare. Mi avvicinai alla porta, ma non ebbi il tempo di afferrare la maniglia… Un rumore di passi appena dietro la lastra di legno che mi separava dal “mostro” bloccò la mia azione. Con entrambe le mani strinsi il fucile, l’indice della mano destra accarezzava il grilletto, il pugno di quella sinistra serrava la canna. Mirai ad occhio e croce a mezzo busto e feci fuoco in direzione della porta. Balzai in aria e subito dopo ero a terra sul pavimento. Il contraccolpo era stato violentissimo. Mi ritrovai spalle a terra con il fucile poco distante. Guardando verso la porta vidi dei grossi fori; schegge di legno erano riverse sul pavimento. Cercai di udire un lamento, qualsiasi rumore. Ero immobile, ebbi l’impressione che il tempo si fosse fermato, intorno a me l’aria era stagna… pesante, per via dell’odore del bruciato provocato dallo sparo. Tastai il pavimento, senza togliere lo sguardo dalla porta; presi il fucile. Un sinistro scricchiolare mi fece trasudare. Il pomello d’ottone si muoveva, lento ed inesorabile girava da un lato. Qualcuno, lo stesso che indossava la maschera, aveva deciso di uscire dalla camera. Dovevo ragionare in fretta, dovevo decidere se affidare tutte le mie speranze nella cartuccia che mi rimaneva in canna o se aprire l’arma e rimpiazzare la pallottola esplosa. Optai per la prima scelta. La porta si aprì, la luce della saletta dove mi trovavo illuminò la sinistra figura sulla soglia della porta. L’essere eri lì a guardarmi… impassibile… indossava la maschera da Hockey, ed era vestito di nero. Prima traballò, poi cadde di sasso verso di me, per la paura emanai un urlo, ma era evidente che il mio colpo aveva fatto centro. L’uomo, la creatura, o quello che era riverso sul pavimento… immobile. Mi alzai e mi avvicinai alla figura, girandola da un lato potei vedere del sangue fuoriuscire dall’addome… lo avevo colpito in pieno. Posai una mano sulla maschera, tirandola via. Vidi un uomo di mezza età… il suo volto non mi raccontava nulla di familiare, per me era un completo sconosciuto. Aveva gli occhi sgranati, e non erano bianchi. Guardai con più attenzione l’abbigliamento dell’uomo… era nero, frugando in una tasca trovai un enorme mazzo di chiavi; la cosa strana era che le chiavi non avevano dentatura, erano lisce.
“Oddio.”
Mi resi conto di aver ucciso, non un alfiere del male, non una nauseabonda creatura, e neanche un essere non terreno… ma un uomo, un ladro… un povero disperato che cercava di guadagnarsi la pagnotta, con tutta probabilità per sfamare i suoi cinque figli. Mi sentivo male, ero attonito, sconvolto e disorientato.
“E adesso cosa faccio?”.
“Nascondi il cadavere” mi sussurrò una voce.
Misi il fucile a tracollo, presi l’uomo per le braccia e iniziai a trascinarlo. Il rumore dei piedi del cadavere che scendevano le scale mi atterriva… ero fuori di senno. Decisi di portarlo in cantina, dove avrei potuto occultare il corpo, per poi decidere con tutta calma sul da farsi. Per non lasciare impronte di trascinamento sul terreno che divideva l’abitazione dalla cantina, decisi di prendere in groppa il cadavere. Era pesante, ma i passi che dividevano l’entrata della casa dalla cantina adiacente erano davvero pochi. Passando vicino alla mia auto vidi il mio riflesso. Ma che stavo facendo nel giardino di casa mia con in braccio un cadavere di uno sconosciuto? Come avrei potuto mai spiegare? Il finestrino dell’auto specchiava alla perfezione sia la mia sagoma, che quella del povero uomo. Aveva il busto, la testa e le braccia penzolanti dietro di me, mentre le sue gambe penzolavano in avanti. Aveva gli occhi sgranati… ed erano bianchi.

Continua…

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Gli occhi del male. Romanzo a puntate (trentanovesima parte)


101946_koridor_temnota_dveri_razvaliny_mrachno_1920x1200_(www.GdeFon.ru)Finito di percorrere il tratto autostradale, imboccammo la superstrada. Usciti dalla galleria, dove avevo visto per la prima volta lo spirito di Ricky, guardai nello specchietto retrovisore, ma niente. Demon era seduto in mezzo ai due sedili posteriori, aveva le orecchie dritte e uno sguardo vigile. I venti minuti che ci separavano da Scario, sembravano interminabili.
“Stefy, credo che avremo bisogno di una doccia.”
“Sì, credo che sia necessaria.”
Arrivati a casa, prendemmo le valigie. Non potevamo fare la doccia all’aperto, faceva troppo freddo quella mattina, decidemmo ci lavarci nel piccolo bagno di casa. Con l’aiuto di un asciugamano bagnata mi diedi una rinfrescata. Poi lavai i capelli sotto il getto d’acqua del lavandino. Uscito dal bagno mi diressi nella camera adiacente. Misi un paio di scarpe da ginnastica, un jeans e un maglione a collo alto. Uscito dalla stanza, sentii il rumore d’acqua provenire dal bagno. Demon era riverso sul pavimento.
Guardando dalla finestra vidi il grande portico, sempre ricoperto di aghi di pino. Lì in fondo, abbandonato al suo destino, lo scafo.
Ero, impaziente, sapevo che qualcosa doveva accadere, ma l’attesa mi snervava.
“Stefy” urlai.
“Sì, dimmi?”
“Vado giù in paese, tu e Demon aspettatemi qui.”
La porta del bagno si aprì di scatto.
“Anto, ma sei impazzito?”
“No. Solo prudente, vado giù in paese, devo controllare alcune cose lasciate in sospeso… torno subito… e poi non voglio farti correre ulteriori rischi.”
“Anto, non se ne parla proprio, metto qualcosa e scendiamo insieme.” disse, dirigendosi nella camera da letto.
“Cavolo, com’è testarda.” pensai.
Uscii sul portico, seguirono Stefy e Demon. Chiusi la porta di casa e salimmo in macchina. Arrivati giù in paese, parcheggiai l’auto all’inizio del lungomare. Dovevo vederci chiaro, dovevo ripercorrere le tappe fatte in precedenza. Diedi uno sguardo al grosso campanile della chiesa, poi mi ricordai il piccolo bar alle sue spalle, dove avevo parlato con Padre Alfonso. L’insegna era in legno sbiadita e scolorita dal tempo, la piccola finestra del bar era sbarrata, come anche la porta. Il locale in realtà era chiuso da anni.
Proseguendo per il lungomare, vidi il bar dove ero andato a cercare Stella. Era aperto.
“Buongiorno.”
“Salve” rispose un ragazzo.
“Scusa, conosci una certa Stella?”
“Certo. Ma è sparita da alcuni giorni, non è più scesa a lavorare.”
Gli stavo per raccontare, che forse Stella era morta già da anni. Ma non mi sembrava il caso di iniziare a farneticare.
“Anche la sua famiglia è preoccupata. Non sanno dove sia finita.”
“Ti ringrazio, per l’aiuto, anche io la cerco, è una mia amica.”
Uscii dal bar, fuori mi aspettavano Stefy e Demon.
“Stefy, sediamoci un attimo su quella panchina.”
Dovevo far mente locale sugli avvenimenti degli ultimi giorni. Anche ritrovando il corpo di Stella, come avrei convinto l’opinione pubblica con la mia assurda storia. Anche il clone di Ricky conduceva una vita normale, tenendo nascosti i suoi più oscuri segreti. Cosa avrei fatto? Sarei andato dai suoi genitori, raccontandogli che il figlio era morto da bambino, e quello che loro credevano Ricky, in realtà era un alfiere del male? L’intera situazione era bizzarra. Chi mai poteva credermi?
Credo che in quel preciso istante, furono inviate troppe informazioni al mio cervello… mi faceva male la testa.
“Anto, stai bene?”
La guardai pensieroso
“Mica tanto, Stefy non ci crederanno mai.”
Lei chinò il capo verso il basso, n’era cosciente. Non saremmo mai riusciti a provare quello di cui eravamo stati testimoni…
Ci alzammo dalla panchina e tornammo in macchina. Avevamo finito di dissotterrare cadaveri.
Dovevamo, se potevamo, ritornare alle nostre vite quotidiane. Arrivati a casa, caricammo le valigie, chiusi la porta riponendo la chiave sotto la pietra del portico. Diedi un ultimo sguardo allo scafo… Qualcosa si mosse, non riuscii a capire cosa. Mi avvicinai all’imbarcazione per vedere. Guardai con attenzione al suo interno, era colma d’acqua salmastra.
“Anto, qualche problema?”
“No, niente di particolare, mi sono impressionato.” le risposi voltandomi.
Il rumore d’acqua mossa alle mie spalle mi fece pentire di essermi girato, mi sarei aspettato Daniela pronta per artigliarmi. Voltandomi vidi solo l’acqua muoversi. Stavo diventando paranoico. Decisi che era meglio allontanarsi alla svelta dallo scafo. Salito in macchina, misi in moto.
“Anto, ma cosa fai?”
“Aspetta un momento.” le risposi mentre scendevo dall’auto.
Ero in piedi di fronte allo scafo e lo fissavo. L’unico suono che si poteva udire in quel momento era il rumore del motore della macchina. Le cose non quadravano… Tutti gli incubi premonitori ci avevano portato alla scoperta di qualcosa. L’incubo di Ricky, o almeno quello che ci aveva raccontato, si era avverato… ai danni di Marco. La premonizione funesta di raggiungere Scario si era avverata… noi eravamo a Scario. La radura descritta da Marco esisteva, ma a riguardo del sogno di Stefy, non eravamo andati fino in fondo… qualcosa era in quello scafo… e aspettava noi.
“Stefy svuotiamo la barca.”
“Cosa… ma a pro di che?”
“Non lo so, ma credo che potremo trovarci qualcosa di interessante.”
“Tipo… un cadavere?”
“Con tutta probabilità.”
Percorsi i pochi passi che mi dividevano dal portico, presi le chiavi da sotto la mattonella e rientrai in casa. Quando ne uscii avevo con me un paio di pentole.
“Stefy, forza mettiamoci al lavoro.”
Lei non si fece pregare ed afferrò uno dei contenitori. Iniziammo senza non pochi sforzi a far fuoriuscire la putrida acqua, l’odore che fuoriuscì dalla superficie agitata era rivoltante. Quando riuscimmo a svuotare l’imbarcazione, iniziai a tastare con le dita il fondo melmoso… niente. Sul fondo non c’era alcunché. Pensai che stavo davvero impazzendo, era un pensiero che mi gironzolava per la testa sin dall’inizio degli incubi… e forse era così… stavo dando i numeri.
Tornati a Napoli, accompagnai Stefy a casa e rientrai.
“Mamma? Papà?”
Non ci fu alcuna risposta, tanto per cambiare ero solo in casa. Mi sentivo vuoto, stanco, ma soprattutto strano. Avevamo compiuto davvero la nostra missione sacra? L’incubo era finito… o eravamo solo all’inizio? Le risposte alle domande che mi perseguitavano, non si fecero attendere. Un rumore di  una porta chiusa con violenza mi fece sobbalzare. Al piano superiore della casa qualcuno aveva sbattuto una porta. Entrando avevo notato che non c’era vento… quindi… Se non era stato il vento… Rabbrividii al solo pensiero di trovarmi di nuovo al cospetto di una di quelle creature, ma oramai non avevo più niente da perdere… a parte la vita s’intende…

Continua…

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Antonio Ferrara intervista Emanuela Valentini


emanuela-valentini-2È con immenso piacere che ho l’opportunità di avere come ospite la scrittrice Emanuela Valentini. Quando il talento è tanto lo si può scorgere tra le poche righe di un romanzo. Quando mi sono inbattuto in lei durante uno dei miei pellegrinaggi online non ho resistito e l’ho voluta per “Uno sguardo oltre la siepe”.

1 Chi è Emanuela Valentini per Emanuela Valentini?

Bella domanda! Diciamo una ragazza appassionata di libri, ma non solo, testarda, con una forza di volontà che non avrei mai immaginato possedesse. E’ una che attraverso la scrittura sta facendo un lavoro su se stessa per migliorare nella vita come persona, non solo come autrice.

2 Come ti è venuta in mente la follia di scrivere?

Da piccola ero folle davvero. Scrivevo – scarabocchiavo – sulle pareti di casa coi pennarelli, fino a che mia madre non si è decisa a insegnarmi le lettere dell’alfabeto. Da quel momento in poi non mi sono più fermata. Non è colpa mia J

3 La Bambina senza cuore?

Romanzo lancio della collana Speechless Books. Totalmente gratuito.

4 Edizione cartacea o eBook?

EBook, per ora.

5 Il libro che consiglieresti di leggere?

Uno per tutti L’ultimo unicorno di P.S.Beagle, commovente ritratto di una realtà dove la purezza si crede estinta.

6 L’ultimo libro che hai letto?

Qualcuno volò… di Kesey

7 Se dico Stephen King?

Sì. Non è uno di miei preferiti, ma comunque un maestro. Quindi rispondo Philip Dick.

8 Torneo IoScrittore?

Un massacro di penne. Un’esperienza da fare se si vuole capire l’importanza del confronto tra autori/lettori. Il torneo è una delle rare occasioni in cui chi scrive ha la possibilità di incontrare altri, che come lui, sgomitano per uno spazio nel panorama editoriale italiano. Storie di tutti i generi, stili di ogni tipo e colore. Una varietà di opere inimmaginabile. E il ruolo di partecipante/giudice responsabilizza, sia nell’onestà di valutare correttamente gli altri autori, sia nell’inviare un testo rispettabile, che possa affascinare.

Eravamo davvero tanti: essere nella rosa dei trenta finalisti è una soddisfazione di quelle che si ricordano per un bel pezzo. Ophelia e le Officine del Tempo (titolo provvisorio), romanzo di genere steampunk che analizza le antinomie tra etica e scienza, uscirà il 7 marzo, in eBook, per il marchio Il Libraio di GeMS.

9 Come scrivi? Quando scrivi? Dove scrivi?

Quando non sono seduta al pc, e non ho un quaderno in mano, sto scrivendo nella mia testa. Lo faccio in continuazione, in tutti i momenti della giornata, anche in quelli in cui dovrei essere presente in altre faccende. E’ più forte di me. Elaboro trame, definisco scene, faccio casting di personaggi. In genere comunque le stesure le scrivo in casa, con un po’ di musica a tema o in perfetto silenzio… dipende dai giorni. Mi piacerebbe da impazzire vivere a Londra, per recarmi a scrivere nei pub e nelle sale da tè… è una cosa che mi manca, quella di lavorare fuori dalle mura domestiche, con una tazza di cioccolato caldo e il vociare della gente in sottofondo. Ho provato a farlo nel centro commerciale, ma non è lo stesso: alla fine ho fatto shopping.
10 Come nasce la tua passione per le storie?

Dai romanzi stupendi che leggevo e rileggevo quando ero piccola. La meraviglia che autori come Ende, Hesse, Dickens, hanno saputo instillare nel mio animo, deve avermi innamorata a tal punto da desiderare di scrivere anche io, storie tanto belle, capaci di incantare chi legge. Ci provo, ecco.

11 Qualche anticipazione su un tuo progetto futuro?

Sto lavorando a una nuova storia. Un romanzo anacronistico che racconta la drammatica deriva del genere umano, una volta perso ogni punto di riferimento. La trama occupa l’intera parete del mio studio. Vorrei parlarne in modo più chiaro ma non saprei da dove cominciare, davvero.

12 Un tuo consiglio a un bravo autore che vorrebbe fare il mestiere di scrittore.

Se è bravo gli dico migliora. Se non lo è, gli dico migliora.

13 Cosa vuol fare da grande Emanuela Valentini?

L’aeronauta J

Grazie per essere stata mia ospite.

Grazie a te!

Vive e lavora a Roma, ma è Londra la città dove il suo cuore si sente a casa. Le cose che preferisce fare sono leggere, scrivere, preparare dolci per regalarli, fare fotografie. Adora i classici della letteratura ottocentesca per lo stile inimitabile e i temi trattati, ma legge di tutto. Crede nel potere educativo e curativo dei libri, delle parole. Scrivere, per lei, è essenziale come il respiro. Da qualche mese è entrata a fare parte della Redazione di Speechless. Autrice di strane storie, ha un romanzo weird nel cassetto, insieme a un enorme racconto di natura indefinibile di cui preferisce non parlare prima di averci messo pesantemente mano. Il 7 marzo 2013 vedrà la luce della pubblicazione, con il marchio GeMS, l’opera giunta tra i trenta finalisti del Torneo Letterario IoScrittore 2012, titolo provvisorio Ophelia e le Officine del Tempo. Il suo racconto Cronache di un mercante di stelle comparirà nell’antologia di prossima uscita per GDS Editore. La bambina senza cuore è una vecchia fiaba, riscritta e curata, amata tanto da cucirle intorno un abito di lucente splendore.

Pagina Facebook ufficiale: Emanuela Valentini

La pagina ufficiciale del romanzo “La Bambina senza cuore”


Gli occhi del male. Romanzo a puntate (trentottesima parte)


nailsIniziammo a perlustrare la zona, poi mi venne un’idea.
“Stefy, ricordi ieri quando abbiamo trovato la cassa dov’è sepolto Ricky?”
“Sì, allora?”
“Dalla sua cassa è uscito quel topo nominato anche nel diario di Marco.”
“Come fai ad essere sicuro che era lui?” replicò lei.
“Infatti, non lo sono, ma tentar non nuoce. Se è lo stesso topo, è anche quello che ho visto io, in quel cunicolo.”
Il ragionamento non portava da nessuna parte.
“Scusa Stefy, credevo di… Niente lasciamo perdere”.
“Ehi, Anto, però pensandoci, facciamo due conti.”
“In che senso?” le chiesi.
“Ragioniamo in base alla casa. Noi siamo entrati, poi scesi giù per le scale, lungo il primo corridoio, incappati nei resti di Ricky. Rapportiamolo a ora. Dalla collina siamo scesi un po’, qui vicino a noi c’è il cadavere di Ricky, allora…”
“Allora continuando a scendere, giù troveremo quello di Marco… La vasca era in fondo allo scantinato. Stefy, sei un genio.”
Iniziammo a discendere la ripida scarpata, fino al punto dove avevo scaraventato quegli esseri il giorno prima. Proseguimmo, dall’alto si vedeva dove finiva la scarpata della collina, terminava in una radura pianeggiante. Arrivati sul fondo, ci guardammo intorno. Non riuscivo a scorgere niente che mi potesse essere d’aiuto.
“Anto… guarda lì.”
“Dove?”
“Anto, guarda è uno stagno.”
“Sono sicuro che sia la vasca.”
A passo svelto ci dirigemmo verso la piccola pozza. Semisommerso s’intravedeva il cadavere di Marco. Era di spalle, lo riconobbi, per via dei capelli che galleggiavano.
Restai immobile, ero esterrefatto. L’avevano ucciso e lasciato marcire in una pozza.
“Anto, tiriamolo fuori.”
“È il minimo che posso fare per un vecchio amico.” risposi.
“Un paio di passi bastarono per arrivare vicino al corpo, l’acqua… o quello che era, mi bagnava le ginocchia. Era una sorta di stagno fangoso, sentivo i piedi sprofondare.
Afferrai il mio amico… lo girai… era lui… Marco. La sua camicia era lacerata in più punti. Il suo volto, pallido, violaceo, ricoperto da uno strato di melma. I suoi occhi… Gli occhi… Quelli erano… Erano… Sporgenti… e… Bianchi.
“Antoooooo.” urlò Stefy.
Già sapevo cosa avrebbe voluto dirmi.
“Quello non è il tuo amico Mar..”
Non ebbi il tempo di sentir completare la frase, ero sotto. Mi aveva afferrato per una gamba, facendomi cadere nell’acqua melmosa. Ero bloccato. Cercai di trattenere il respiro. Un colpo raggiunse lo stomaco… credo un pugno. Ingerii, senza la mia volontà. Il dolore mi aveva fatto spalancare la bocca… e vi era entrato di tutto: acqua, melma, fango, foglie, insetti acquatici, larve e chissà cosa, mi erano finiti in gola. Per il ribrezzo, balzai fuori dall’acqua e con le mani appoggiate sulle ginocchia vomitai. Mi sentivo mancare, la vista del pantano sotto di me, mi rinfrescò la memoria. Vidi un po’ di quello che avevo ingerito e poi rigurgitato… compresi i cornetti. Sentii qualcosa dietro la testa e mi ritrovai di nuovo in quell’inferno. Una mano mi teneva bloccato sul fondo fangoso di della… fogna. Non volevo bere ancora quella poltiglia, ma non riuscivo a reagire. Ero bloccato. Sentii la morsa allentarsi sulla mia testa. Rialzandomi vidi Demon attaccato ad un braccio di quella creatura. L’essere lo colpiva, poi ancora… e ancora. Ero alle spalle del mostro. Continuava a dare pugni in testa al mio cane. Demon era sempre appeso al suo braccio.
Presi una gomitata in pieno volto e volai nel pantano. Il naso mi sanguinava. Ero davvero infuriato… era arrivato il  momento di abbatterlo. Con le mani cercai qualcosa di contundente sul fondo… trovai una grossa pietra. La presi con due mani, lo strato di melma che la ricopriva la rendeva viscida, mi cadde provocando un tonfo seguito da un’esplosione d’acqua.
Vidi Marco… insomma il mostro, girarsi verso di me. Aveva sopraffatto Demon. Il mio amico era sommerso… non lo vedevo più. Avrebbe preferito morire, più che lasciare il braccio di quell’essere. Riafferrai la pietra, scagliandomi verso di loro. Il rumore della masso al contatto con la testa di quella cosa, fu di quanto più spaventoso ricordi. Un “Crack”, un rumore simile ad una noce frantumata, accompagnò entrambi sott’acqua. Riemersi. Demon era vicino a me, aveva la mandibola semichiusa, i suoi denti erano sporchi di sangue. Di quel mostro emergevano in superficie le gambe e parte del busto. La sua testa era bloccata sul fondo dalla grossa pietra. Tirai un lungo sospiro, mi tolsi un’alga dalla faccia.
Stefy era sul ciglio dello stagno… distesa.
“Distesa come se… Morta.” pensai.
“Stefyyy…” urlai, mentre cercai di togliermi dal pantano per raggiungerla.
“Anto” sussurrò, aprendo un occhio.
“Stefy, sei viva?”
“Certo, credevi di esserti liberato di me?”
“Avrei tanta voglia di baciarti, siamo vivi, capisci… Vivi.”
“Non adesso però, hai un fiato da tomba.”
Mi tappai la bocca con una mano, sorridendole con gli occhi. Lei mi accarezzo il viso. L’aiutai a rialzarsi.
“Anto, sono svenuta.”
“Non preoccuparti, non ti sei persa niente.” le dissi, voltandomi verso il corpo di quell’essere.
“Anto, ma il cadavere di Marco?”
“Adesso diamo un’altra controllata in quel pantano, anche se ne farei volentieri a meno.”
Accarezzai Demon. Ritornai in acqua, stando attento a non avvicinarmi troppo a quel clone… Le sorprese erano già abbastanza… pure troppe.
“Stefy, qui non c’è un cazzo.”.
Ero nervoso, il non poter vedere il fondo di quello specchio d’acqua, m’irritava.
Toccai con il piede qualcosa di solido. Con la mano tastai, si trattava di una grossa pietra. Continuai a cercare… toccai qualcos’altro. Approfondendo, mi resi conto che si trattava di un corpo. Rabbrividii al pensiero di aver toccato un cadavere, d’istinto ritirai la mano. Era un lavoro sporco e snervante, ma avrei dovuto tirarlo fuori. Tastando arrivai fino alle gambe, le afferrai entrambe, e cominciai a tirare. Una volta che fui all’asciutto, continuai a tirare. Fuoriuscirono le gambe, il busto, la testa e le braccia distese. Era Marco, quello che ne rimaneva. Era nudo, non aveva più la maggior parte della pelle, un grosso foro era al posto del cuore, gli occhi mancavano all’appello, come il suo organo genitale.
“Daniela aveva mantenuto le sue promesse. L’aveva scarnificato vivo.”
La visione che avevo dinanzi era talmente raccapricciante, che rimasi senza emozioni. Non piansi, non vomitai, non urlai.
Un solo pensiero mi gironzolava per la testa… un pensiero sporco, strisciante, inutile, ma allo stesso modo, allettante, delizioso, appagante… un pensiero chiamato… Vendetta.
Demon, annusava il cadavere. Stefy si era allontanata, guardava da tutt’altra parte. La capii, lo scenario che avevamo dinanzi era apocalittico. Guardai in giro, non avrei voluto che qualcuno ci vedesse in quel momento… cosa avrebbe pensato? In quel posto c’eravamo solo noi tre, in compagnia di due cadaveri.  Ci avrebbero preso per degli assassini. Dovevamo andare via… presto.
Saliti su per la scoscesa scarpata, mi ritrovai a guardare l’orizzonte. Arrivati in macchina c’è ne andammo. Attraversammo Sorrento centro, poi gli altri paesini limitrofi. A Castellammare imboccammo l’autostrada.  Al primo Autogrill che incontrammo, quello in prossimità dell’uscita di Pompei mi fermai. Da una cabina telefonica feci una chiamata.
“Polizia, pronto intervento, dica.”
“A Sorrento, percorrendo la strada che costeggia l’abergo abbandonato, non ricordo il nome, troverete due cadaveri.”
“Cosa? Mi può fornire le sue generalità per favore.”
“Lei si ricordi solo che sulla collina alle spalle dell’albergo ci sono dei cadaveri… cercate.”
Riagganciai la cornetta.
“Anto, ma perché stiamo andando verso sud?”
“Dobbiamo ritrovare anche il cadavere di Stella. Trovato quello, potremo dire di averli trovati tutti.”
“Credi che così facendo risolveremo il problema?”
La guardai, tirando un lungo sospiro.
“Non lo so.”

Continua…

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Gli occhi del male. Romanzo a puntate (trentasettesima parte)


Alba nel legnoScendendo verso il centro di Sorrento, vidi un bar. Mi fermai.
Scesi dalla macchina, ci dirigemmo al suo interno. L’ambiente era carino, un po’ americano. Sulle pareti vi erano vecchi quadri, contenenti foto in bianco e nero di gloriose star dello sport. Dei tavoli e delle sedie di legno erano in un angolo. Dietro il piccolo banco, ricoperto da una lastra di marmo, vi era un uomo di bassa statura, con pochi capelli bianchi sparsi per la testa. All’interno del piccolo locale permeava un’aria di buono…
“Cornetti caldi…” pensai.
“Buongiorno”.
“Buongiorno a lei, buon uomo” gli risposi… avevo sempre sognato dirlo.
Ci accomodammo a uno dei tavoli. Demon si accucciò per terra.
“Cosa vi porto?” disse l’anziano barista, restando dietro il banco vicino la macchina del caffè.
“Stefy, tu cosa prendi?” bisbigliai.
“Un cornetto e un cappuccino.”
“Ok, vorremmo tre cornetti e due cappuccini, per favore.”
“I cornetti, come?”.
“Cioccolata, grazie.”
Stefy, annuì col capo accennando un sorriso, poi si passo una mano fra i capelli. “Ne mangi due?”
“No, ma Demon dovrà pur mangiare qualcosa, no?”
“Hai ragione. Ciao piccolo Demon, cucciolo.”
“Ecco i cornetti, un attimo e vi servo il caffèllatte.”
“Anto, sono buonissimi.”
“Sì, è vero, anche Demon sembra aver gradito.”
Aveva ingoiato il cornetto, senza nemmeno masticarlo.
“Scusi signore, può portarci altri tre cornetti?”
“Certo.”
“Bene, ecco i cappuccini e gli altri cornetti.”
“Grazie.”
“Le porto anche un po’ d’acqua per Demon?”.
“Cosa? Ma come fa a sapere il nome del cane?”
“La signorina l’ha chiamato per nome se non erro.”
Guardai Stefy, lei annui, mentre ingoiava l’ultima sfoglia di cialda.
Avevo fatto la mia figura giornaliera… quella dell’imbecille.
“Mi scusi, per la domanda stupida.”
“Non si preoccupi.”
“Sì, grazie un po’ d’acqua gli farà bene… Ma scusi, non gli ho nemmeno chiesto se il cane poteva entrare.”
“Nessun problema, qui non siamo in centro, a quest’ora non arriva mai nessuno, solo qualche amico.”
“Eccoti il tuo cornetto e questa volta fallo durare.”
Lo ingoiò intero, per poi scodinzolare.
Stefy, sorrise divertita, io feci altrettanto.
“Ecco l’acqua.” disse l’uomo posando per terra una ciotola.
“Scusi, le posso fare una domanda?”
“Sì, mi dica.”
“L’hotel se s’incontra salendo per questa strada…”
“Sì, l’albergo è chiuso da una cinquantina di anni, ormai è decadente.” interruppe l’uomo.
“Volevo sapere…”
“Io, non so niente.” borbottò.
Sembrava seccato, non ne voleva parlare, era evidente.
“L’albergo andò in fiamme, e ci rimise la vita anche mio padre, non lo ho più visto.”
“Ci dispiace.” disse Stefy.
“Non preoccupatevi, sono cose che capitano. E forse è stato meglio così.”
“In che senso?” gli dissi.
“Mio padre aveva le allucinazioni, diceva di vedere cose che in realtà non esistevano, come un vecchio rudere in cima alla collina.”
“Cosa? Lei davvero dice?” gridai, alzandomi dalla sedia.
L’uomo indietreggio di qualche passo. Stefy, mi rimproverò con lo sguardo, cercai di controllarmi, sedendomi.
“Mi scusi… ma… Ci dica pure.” tagliai corto.
“Quella notte che morì nell’incendio, mi disse che non ci saremmo più visti e così è stato.”
“Ha una foto di suo padre?” gli chiesi, senza non poco imbarazzo.
L’uomo mi guardò sospettoso. Estrasse dal taschino posteriore dei pantaloni un vecchio portafoglio, mi mostrò una foto.
Era l’uomo della reception, lo stesso che ci aveva indicato la strada per la salvezza.
Il vecchietto del bar aveva bisogno di un aiuto psicologico, decisi di darglielo.
“Senta, può anche non crederci, ma noi siamo angeli.”
“Cosa? Cos’è uno scherzo… se è così, molto divertente, davvero.”
Stefy, mi guardava incuriosita.
“Forse non ha capito, si sieda, che le racconto qualcosa che potrebbe interessarla.”
L’uomo mi guardò con aria stupita, poi tirò all’indietro una sedia accostata al tavolo e si sedette.
“Come le ho detto, noi siamo angeli. Suo padre, sta bene. E…”
“Come si permette di scherzare con i sentimenti delle persone… giovanotto” interruppe seccato.
“Mi faccia finire il discorso, poi sarà lei stesso a giudicare.”
L’uomo s’imbronciò, alzando un sopracciglio.
“Le dicevo che suo padre sta bene. Non è mai stato allucinato, non era pazzo, ne tanto meno un visionario. La casa sulla collina c’è, ma non tutti la vedono.”
“Cosa? E come faccio a credervi… mi avete preso per imbecille, sarò anche anziano, ma il cervello mi funziona ancora.”
“Il rudere che suo fratello diceva di vedere, era senza porta, aveva due finestre senza infissi. Il tutto dava l’impressione di un volto con la bocca spalancata. Lo stabile era ricoperto di rampicanti.”
L’uomo rimase a bocca aperta. Prese il mio cappuccino e ne bevve un po’, asciugandosi le labbra con un braccio.
“Per la miseria… siete davvero angeli.”
“S… Vede… Sì, diciamo di sì.”
“Come sta… è felice dove si trova?”
“Credo di sì. Appenda questo nel suo bar, lui ne sarà felice”
Mi sciolsi dalla vita il giubbotto di Marco, e gli e lo diedi.
“Il bomber originale dei Miami Dolphin.” disse l’uomo, con le lacrime agli occhi.
“Lo so. Lui avrebbe voluto comprarlo per lei, ma non ha fatto in tempo.”
“È incredibile, dopo la sua morte, non ho più creduto in Dio, e adesso…”
“Voglio che lei sappia una cosa. Suo padre non era pazzo.”
“Ho creduto per una vita intera che lo fosse, ma mi sbagliavo.” farfuglio l’uomo, asciugandosi le lacrime.
“Ora dobbiamo andare, si tenga il giubbotto, e continui la sua vita, suo padre le è vicino.”
Feci un occhiolino a Stefy. Lasciammo l’uomo assorto nei suoi pensieri, con il giubbotto di Marco fra le mani.
“Dovevamo pur sdebitarci con l’uomo della reception.”
Stefy sorrise, annuendo col capo. Saliti in auto, risalimmo verso la collina, sulla sinistra potei vedere l’hotel dove eravamo stati.
“Una dimora per fantasmi.” pensai.
Arrivati fin dove la strada lo permetteva, proseguimmo a piedi. Il cielo era nuvoloso, ma non avrebbe piovuto… almeno per ora… Arrivati nei pressi dei resti di Ricky, mi accorsi che nessuno aveva toccato niente. Il terreno da me ammassato era ancora lì.
“Stefy, forza, dobbiamo trovare i resti di Marco.”
“Ok, Anto.”

Continua…

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I Vivi, I Morti e gli Altri di Claudio Vergnani


Claudio Vergnani I Vivi I Morti e gli AltriDal 21 marzo in libreria

Dopo il successo della trilogia dedicata ai vampiri modenesi (Il 18° Vampiro, Il 36° Giusto e L’ora più buia), arriva finalmente in libreria il nuovo romanzo horror di
Claudio Vergnani

I Vivi, I Morti e gli Altri

(Gargoyle, collana Books, pp. 480, euro 14.90, EAN 978 88 98172047)

IL LIBRO SARÀ PRESENTATO A LIBRI COME, FESTA DEL LIBRO E DELLA LETTURA, VENERDÌ 15 MARZO ORE 19.00, OFFICINA 3 – AUDITORIUM PARCO DELLA MUSICA

Che la morte sia “per sempre” è l’unica certezza data agli esseri umani. Ma quando i cadaveri escono dalle loro tombe e invadono le città, quando gli zombi divorano gli umani trasformandoli a loro volta in feroci e orrende creature, quando la disperazione e il terrore prendono il sopravvento, allora anche quest’unica certezza crolla.

Oprandi, ex militare di mezza età, stanco dalla vita e alcolizzato, senza certezze né speranze, viene assoldato per dare la morte definitiva a coloro che, nel pieno dell’Apocalisse, si sono risvegliati dal sonno eterno e premono per uscire dai loro sepolcri. Vorrebbe rifiutarsi, lasciare tutto e fuggire lontano, ma come?

Gli zombi, come batteri cannibali, stavano infettando la terra. Ovunque, nello stesso preciso momento e senza che si sapesse il perché. Dopo alcuni mesi era possibile catalogarli in più varietà. […] C’erano i cosiddetti Freschi, morti da poco e da poco quindi resuscitati, ancora integri e veloci; gli Erranti […]; i Piagnoni […]; i Rabbiosi […]; gli Straccioni, che rimanevano a marcire come fagotti di carne rancida a pochi passi dal luogo della resurrezione, incuranti di tutto ciò che li circondava e che sembravano attendere la benedizione della vera morte tramite la lenta consunzione del corpo; e infine i più temuti

di tutti, gli Accaniti, che presa consensualmente di mira una vittima qualsiasi, erano capaci di rimanere per giorni e giorni a battere contro la sua porta e non avevano pace fino a che non l’avevano infine squartata e divorata, o erano stati distrutti nel tentativo.

Deciso a giocarsi il tutto per tutto per salvare la propria vita – e la propria anima –, Oprandi escogita un piano al limite del possibile: propone alla facoltosa signorina Ursini di recuperare la bara con il corpo del padre, sepolto nella cappella di famiglia in una sperduta località montana, e di portarla in un luogo sicuro. In cambio chiede alla donna un passaggio in Svizzera, ultimo avamposto di paradiso in questa bolgia infernale.

L’impresa, com’è prevedibile, si rivela tutt’altro che semplice.

Tra cadaveri in putrefazione, stuoli di zombi assetati di sangue, gruppi armati allo sbando, sacche di resistenza e riti voodoo, il protagonista, in compagnia di una stramba combriccola, sarà costretto ad affrontare i propri spettri interiori e a lottare per impedire alla propria parte mostruosa di prendere il sopravvento. L’incontro fortuito con una bambina, tra gli altri, sarà l’occasione per riscattarsi e per ristabilire valori assoluti quali la responsabilità e la solidarietà.

Dopo l’esordio con la trilogia dedicata ai vampiri modenesi – definita dalla critica “horror sociale” –, Vergnani torna in libreria con un nuovo, straordinario romanzo, capace di indagare le profondità più recondite dell’animo umano. Rivisitando il tema del vampiro e degli zombi, lo scrittore ci consegna, sotto forma di metafora, uno spaccato sconcertante della realtà attuale. Introspezione, precarietà postmoderna, il tutto condito dal sapiente uso della parola, dalla cura per le descrizioni e dalla caratterizzazione puntuale e realistica dei personaggi. I vivi, i morti e gli altri non è solo un’avvincente storia che terrà il lettore con il fiato sospeso dalla prima all’ultima pagina, ma è anche una riflessione sincera e intensa sulla vita e sulla morte, sull’amicizia, sul senso di smarrimento e sui valori fondamentali dell’essere umano.

Claudio Vergnani (Modena, classe 1961) è considerato uno degli autori più interessanti e originali della narrativa horror italiana. Svogliato studente di liceo classico e ancor più svogliato studente di giurisprudenza, preferisce passare il tempo leggendo, giocando a scacchi e tirando di boxe. Dopo una parentesi militare, sbarca il lunario passando da un mestiere all’altro: dalle palestre di body building alle ditte di trasporti e alle agenzie di pubblicità, fino alle cooperative sociali, sempre perennemente fuori parte e costantemente in fuga. Nel 2009 la pubblicazione da parte della casa editrice Gargoyle del suo romanzo d’esordio, Il 18° Vampiro (ripubblicato in edizione pocket nel febbraio 2013), ha costituito un piccolo e fortunato caso editoriale, non solo per il significativo successo di vendite, ma anche per l’entusiastica accoglienza di pubblico e critica, confermata dai sequel Il 36° Giusto (2010) e L’ora più buia (2011).

Del 18° Vampiro hanno detto:

“Un’Emilia grondante sangue, a suo modo metafora del mondo, per una prova narrativa originale che dovrebbe entusiasmare gli appassionati del genere (e non solo). La Repubblica

Dal 18° Vampiro è stato liberamente tratto un booktrailer


Gli occhi del male. Romanzo a puntate (trentaseiesima parte)


lupo-lunaQualcosa mi serro il braccio, lacerandomi le carni.
“Il lupo mi ha azzannato.” pensai.
Il dolore era accecante. Voltandomi, la bestia non mollò la presa, ma potei vederla. Era Dany, ne fui sorpreso. Mi aveva serrato il braccio, continuava a stringere, mentre le sue unghie penetravano sempre più nella carne. Cercai di divincolarmi, poi vidi la sua mano artigliata avvicinarsi, con il braccio che avevo libero cercai di coprirmi il viso. Un’unghiata raggiunse il mio collo, lacerandolo. Sentii un dolore pazzesco. Non avevo alternative, lei mi teneva bloccato un braccio, l’altro lo tenevo in viso affinché non mi cavasse un occhio. Le mie gambe erano fra le sue e la parete, non avrei potuto sferrare un calcio decente… C’era solo un’alternativa. Una testata.
Potei sentire i suoi artigli uscire dalle mie carni, la vidi barcollare all’indietro. Avrei avuto voglia di ammazzarla di botte, ma optai per una scelta più ponderata; mi volsi e scavalcai la finestra. Scesi dalle rugginose scale che ondeggiavano paurosamente. Una volta giù insieme a Stefy e Demon ci dirigemmo verso l’auto. Saliti, chiusi le sicure e tirai un lungo sospiro.
“Anto ma…”
“Ti prego Stefy, un po’ di silenzio per favore.”
Restai per alcuni minuti con gli occhi chiusi.
Guardai poi il mio povero braccio martoriato, e toccai le ferite che avevo sul collo.
“Ma che aveva delle lame al posto delle unghie?”
“Fai vedere un po’.”
“Porca miser….”.
“Anto, ti fa male?”
“Abbastanza.” le risposi.
Demon iniziò ad abbaiare. Guardandomi intorno vidi davanti al parabrezza la figura di Daniela. Era li, immobile e ci osservava. Non ci pensai su molto, misi in moto con l’intento di metterla sotto, ma quando alzai lo sguardo era già sparita. Uscimmo dal viale che ci aveva condotto all’albergo, immettendoci sulla strada principale.
“Anto, adesso dove andiamo?”
Guardai l’ora sul display dell’auto erano le 02:45.
“Ti dispiace se le poche ore che ci separano dal giorno, le passiamo in auto?”
“No, figurati, credo che saremo più al sicuro in auto che in un altro posto.”
“Appunto, non mi và per niente di andare a finire in un altro albergo fantasma.” le risposi.
Dopo aver gironzolato un po’, mi accorsi che sia Stefy che Demon dormivano, non c’è la facevano proprio più. Decisi che era arrivata l’ora di riposare anche per me. Non riuscivo a mantenere più gli occhi aperti. Accostai l’auto sul ciglio della strada.
Dopo alcuni minuti, mi resi conto, che chiunque passando di lì avrebbe notato l’auto. Dovevo cercare un posto più riparato per passare la notte. Notai un piccolo spiazzo, una sorta di piazzola d’emergenza, accostai. Il posto era deserto. Scesi dall’auto per prendere un po’ d’aria, ma presi soltanto freddo, il vento si era fermato, l’aria era stagna, si gelava. L’umidità era palpabile, il manto stradale ricoperto da una brezza ghiacciata. Si poteva notare, al riflesso della poca luce lunare, tanti piccoli cristalli luminosi. Lo strato semitrasparente era interrotto soltanto dalla scia dei pneumatici della mia auto. Guardai con attenzione il manto, per cercare di intravedere delle impronte, ma niente. Con tutta probabilità l’ultima auto transitata da quelle parti risaliva a ore prima. Mi stiracchiai. Guardando la mia auto, potei vedere i vetri appannati, ci dovevano essere parecchi gradi di differenza fra il fuori e il dentro dell’abitacolo.
Uno scricchiolio destò la mia attenzione. Non capii bene da dove provenisse.
Un altro rumore sordo squarciò il silenzio di quel posto. Eravamo su una strada di montagna, avvolti dall’oscurità e  qualcosa si muoveva di soppiatto intorno a noi. Seguii un altro suono. Era come se qualcuno bussasse a una porta.
“Il bagagliaio dell’auto.” pensai.
Ed era così. Un altro tonfo mi diede la certezza di ciò che avevo solo immaginato.
“Qualcosa di pulsante, repellente e disgustoso era rinchiuso nel mio portabagagli.”
Mi avvicinai, osservandolo. Ero più che convinto che all’intero ci fosse Daniela, nascostasi quando ce n’è eravamo andati dall’albergo. Il pulsante d’apertura del portabagagli era lì in bella vista, con la sua fessura per la chiave. Non chiudevo mai a chiave, mi sarebbe bastato spingere il pulsante per liberare… la creatura. Colava sangue… un filo di sangue iniziò a scolare dalla fessura percorrendo la carrozzeria per poi adagiarsi sul freddo manto stradale. Era vischioso, denso e orribile. Dovevo sapere, dovevo vedere, ma soprattutto volevo. Con ribrezzo, misi il pollice sul pulsante ed aprii.
Il bagagliaio era colmo di sangue. Adagiata al suo interno Daniela.
“Ciao Anto, facciamo il bagno insieme?” mi disse mentre, con una cannuccia beveva la sostanza.
Restai senza parole. Daniela era distesa in una vasca di sangue, anche il suo volto e i suoi capelli erano sporchi. La cosa più disgustosa era data dal fatto che lo stava sorseggiando con una cannuccia.
“Prova anche tu, è buono, è quello di Marco.”
“Ahhhhhhhhhh.”
“Anto?”
“Anto… Svegliati.”
“Ma che succede?”
“Anto, hai avuto un incubo?”
Vidi Stefy e dallo specchietto retrovisore il muso di Demon. Era giorno. L’orologio segnava le 07:05.
“Stefy è stato bruttissimo.” le dissi, stropicciandomi gli occhi.
“Adesso è passato.” rispose, dandomi un bacio sulla guancia.
Guardando oltre il vetro dell’auto mi resi conto che eravamo sul ciglio della strada. Mi ero addormentato, quando avevo creduto di ripartire, per cercare un posto meno in vista, ero già nell’incubo.
Mi passai una mano sul collo, potei sentire al tatto delle piccole crosticine.
“Anto, non ti toccare.”
“Sì, hai ragione.”
Le artigliate di Daniela erano state davvero feroci, ma per mia fortuna  non mi facevano più male. Guardai poi il braccio, il sangue si era coagulato. Mi passai la mano sulle labbra, erano secche, come anche la mia gola.
“Stefy, facciamo colazione, prima di metterci al lavoro?”
“Buona idea.”
Era strano, stavamo vivendo il peggiore degli incubi, eppure trovavamo la forza di compiere azioni quotidiane come una colazione.
“Era normale, dovevamo pur mettere qualcosa sotto i denti.” pensai.

Continua…

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Verde Rivista


nuovo ALDA verdeVERDE è un mensile elettrocartaceo autoprodotto e gratuito di protolettere, interpunzioni grafiche e belle speranze, a cura di Pierluca D’Antuono. Contiene poesie, racconti brevi, racconti lunghi, rubriche musicali, bollettini informativi, fotografie e grafica. Ogni mese on-line e cartaceo a Roma. Progetto grafico e impaginazione Elena Bortolini.

Così recita la testata ufficiale del sito.

La rivista è curata anche da Alda Teodorani e scusate se è poco. Se avete voglia di leggere quello che gli altri non vi dicono e i racconti di colei che io definisco “La Regina del Brivido”, non potete perdervela.

La scrittura è un’arma, come possono esserlo tutti i mezzi di espressione, e sono bene armati gli autori dei racconti e delle rubriche che ogni mese apportano vita e linfa a questa (sempre più) VERDE Rivista.
La scrittura è davvero in grado di cambiare le cose nel mondo e di fare evolvere gli uomini: basta pensare ai grandi della narrativa o della poesia mondiale e al messaggio che hanno portato nel corso del tempo. Non a caso, in uno dei più bei romanzi sull’argomento, Farenheit 951di Bradbury, i primi a fare le spese durante la dittatura erano i libri e così è sempre stato anche nella realtà. Il potere degli scrittori è un potere armato, l’importante è esserne consapevoli.
Su questo numero, ospitiamo un grande autore di poesia, che ci ha concesso un suo inedito, Antonio Veneziani. Continua l’opera di riscoperta dei nuovi racconti di Alda Teodorani, che ci stupisce ancora una volta con il suo Lara l’ombrellina; la voce narrativa di Pierluca D’Antuono si dispiega su trame politiche, dove l’autore e fondatore di VERDE si trova particolarmente a suo agio, mentre ‘A Gatta Morta dei Poeti del Trullo ci fornisce la sua personale interpretazione dell’amore. Su Pirateria seriale, la nostra nuova rubrica, si parlerà di serie tv (da vedere per l’appunto soltanto se piratate); Simone Lucciola spara i suoi spietati proiettili di narrativa, e ancora IN-DISTRO, BLITZRECENZION e STORIE NERE. Il tutto ammantato dalle nere ali delle illustrazioni di CRISTIANO BARICELLI.